Nem palavras de adeus, nem gestos de abandono.
Nenhuma explicação. Silêncio. Morte. Ausência.
O ópio do luar banhando os meus olhos de sono…
Benevolência. Inconseqüência. Inexistência.

Paz dos que não têm fé, nem carinho, nem dono…
Todo o perdão divino e a divina clemência!
Oiro que cai dos céus pelos frios do outono…
Esmola que faz bem… — nem gestos, nem violência…

Nem palavras. Nem choro. A mudez. Pensativas
abstrações. Vão temor de saber. Lento, lento
volver de olhos, em torno, augurais e espectrais…

Todas as negações. Todas as negativas.
Ódio? Amor? Ele? Tu? Sim? Não? Riso? Lamento?
— Nenhum mais. Ninguém mais. Nada mais. Nunca mais…

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- Fica para a próxima ó Zibelina – telefodisse-lhe com a minha melhor entoação.

- E será quando?

- Ò filha, sabes bem como ando ocupado e constipado…

- Sempre a fugires…

- Mas porque não ligaste mais cedo?

- Querias encontrar-te com o Leónidas?

- Ai foi por isso? Então para a próxima o Leónidas que te atenda melhor e com mais tempo!

(Post roubado do De Vexaatentamente )

Of a kiss at love’s beginning,

When two mutual hearts are sighing

For the knot there’s no untying!

Yet remember, ’midst our wooing,

Love has bliss, but Love has ruing;

Other smiles may make you fickle,

Tears for other charms may trickle.

Love he comes, and Love he tarries,

Just as fate or fancy carries;

Longest stays, when sorest chidden;

Laughs and flies, when press’d and bidden.

Bind the sea to slumber stilly,

Bind its odour to the lily,

Bind the aspen ne’er to quiver,

Then bind Love to last for ever.

Love’s a fire that need renewal

Of fresh beauty for its fuel:

Love’s wing moults when caged and captured,

Only free, he soars enraptured.

Can you keep the bee from ranging

Or the ringdove’s neck from changing?

No! nor fetter’d Love from dying

In the knot there’s no untying.

Thomas Campbell

Um trigo  já crescido, pronto para ser amado.

O homem exalava paz, uma doçura cheirosa vinda do ar limpo mas crispado da solidão,

estava só mas não sozinho, sonolento mas de sentidos desperto.

Era aqui, pensava eu, que gostaria de voltar um dia um dia p’ra morrer:

Sem culpa, sem mágoa, sem dôr:

Apenas com a telúrea força de quem venceu a vida até no acto de a deixar.

E se o homem estivesse por perto, melhor seria: com ele partilharia de bom grado o último olhar.

(Publicado no bem haja aqui)

Antes que o sonho (ou o terror) tecera
mitologias e cosmogonias,
antes que o tempo se cunhasse em dias,
o mar, sempre o mar, já estava e era.
Quem é o mar? Quem é o violento
e antigo ser que destrói os pilares
da terra, e é só um e muitos mares,
e abismo e resplendor e azar e vento?
Quem o olha vê o pela vez primeira,
sempre. Com o assombro tal que as coisas
elementares deixam, as formosas
tardes, a lua, o fogo da fogueira.
Quem é o mar, quem sou? Sei o no dia
que virá logo após minha agonia.

(Jorge Luís Borges – tradução de José Bento) – link